...minns du det Sigge Skog ?

Jag lämnade Stockholm klädd i de mest åtsittande byxor någon någonsin burit, en ask cigaretter i överrocksfickan och följd av alla flickornas tårar och avskedsskrän.
Med Waxholmsbolagets båt tog vi oss ut i den prunkande skärgården. M's blonda hår flög i brisen och under armen bär hon en korg med inlagd sill, knäckebröd, en vällagrad ost och strömming. Jag stod vid hennes sida, stolt och vacker med kavaj och vegamössa. I kylväskan fanns pilsner och bränntjut....

Hur blir midsommar?
Jag ska fyllna till på öl och borsten och sitta och jäsa i en stol med magen full av den godaste av luncher. Cigarett i mungipan och gräsfläckar på ljusa byxor. Kisa mot solen, dra handen genom helskägget och blåsa skummet av en immig sejdel med Landsort Lager.
Barn springer kring mina ben och M's skratt svävar genom luften. Albert Engströms ande dansar i hästhagen, jagar bredhöftade nymfer i kvällsdimman, frustande med öl och sillspad i mustascherna.

Hur blev det?
Planerna gick om intet,
Orminge-Olle blev sjuk, krädes ner hela rosa radhuset, feber, ilfart i Mikeys gratis-Audi till karolinska, inlagd , hela dan borta, nu hemma igen friskförklarad.
Vår plan slets bort från under våra dansande fötter. I panik satte vi oss på cyklar och trampade ut till Skansen. Betalade saftigt för att fika i sol och titta på brottande björnungar och glansiga uttrar. M var vacker i solen och vi fick se en heroisk räddningsinsats gällande en häst. Italienare och jänkare överallt som trodde att det här är fan äkta skit. Vi visste bättre men njöt ändå.

Sen hem och lunch med Loffe & Kongo på gården i solen, efter ett par skummande immiga Landsorts Lager, skål för Olle, en tallrik med inlagd sill, matjes, stekt inlagd strömming, knäcke, gubbröra, västerbottenpaj och en stänkare till, så satt jag med ett upplyst leende på läpparna och mådde gott.
Somnade på golvet framför teven och slapp se Italien tvåla dit de blågula med 2-1, sprang sedan iväg i smyg och köpte röka och hyrde film. Sen blev det rödvin och röka, grill i regnet. Loffe satt och snörvlade och hostade som en smutsig jävla uteliggare så kvällen blev kort.

Vi får anordna en afton i skärgården med inlagt, grillat, nubbe och rött en annan gång. Fan, hela feta nygödslade sommaren ligger framför oss. Vi behöver väl inga jävla statligt instiftade helgdagar för att supa till, äta gott och sjunga livets lov?

Out In The Street

Jag måste pumpa in lite lycka i mitt liv, armarna om varandras axlar och "i walk the way i wanna walk who ho hooo"-lycka.
Eufori och gungande ölfylla.
Fan, allt har blivit så jävla allvarligt.
Vad har hänt med det enkla? Doften av stekt kött och lök, immig öl och ett par bra jeans. Det är inte svårare än så.
Det är inte svårare än så.

Jag hör kyrkklockor i fjärran, men jag är inte hemma än

Människor passerar förbi mig som skuggor. Kvällssolen gör sitt bästa för att värma mig men kylan sitter djupt. Den omfamnar mig tillsammans med sorgen. En vass ilsken sorg som sliter och skär. Det känns som när din älskade vänder dig ryggen. När allt du älskar och som är så nära plötsligt glider dig hjälplöst ur händerna och du ligger där och stirrar på hennes rygg, eller står med blöta skor i snömodden utanför hennes dörr och hör hennes lätta skratt blandas med en främmande mans mörka stämma.

Spirit in The Night ekar mellan husen i lärkstan och jag vill explodera, springa tills det bränner i lungorna och sjunger i huvudet, springa ända in i solen.
One-two-one-two-three-four - Working on A Dream, nu dansar de lyckliga inne på stadions plan. I Bruces varma famn, heta av brödraskap och tro. Tro på det förlovade landet och...
Åh jag svamlar, jag bär min sorg som den sista droppen vatten. En ilsken sorg som rullar fram inom mig när saker är utom min kontroll, en frustrerande sorg. Livet är vid mina fingertoppar men hur jag än sträcker mig når jag inte fram.

Jag går hemåt med rinnande näsa och tårar som spiller över ur min ögonvrå.