Hemma

Någon jävla idiot varvar upp en moped nere på sveavägen. Det låter som man gör ett sick-sack mönster på en väldig skrivmaskin.
Det drar svalt från fönstret. Jag ligger naken på vita lakan och läser Stig Claesson. Malin sover på sidan, med täcket uppdraget under hakan.

Nyss kom vi hem från två heta dygn i köpenhamn. Gamla hus överallt. Mycket folk på gator och gråbrødretorv, lyxigt hotell i hamnen (mycket lila och svart), ingen fadøl, ingen!, kaffe i nyhavn på kvällen bland ölbrusiga turister och danskor med bara ben som dricker öl ur burkar sittandes på kajen.

Danskor
Danskor
Danskor

Dom är underbara, på cyklar, på caféer, med kjolar, utan bh.
I mina drömmar cyklar de förbi min utsträckta arm, mina fingrar snuddar
vid deras hår och en söt doft dröjer kvar på
mina fingertoppar.