Rosenblad

Fredag, jag ser ett stänkskärmsgrått stockholm från mitt fönster.
Tog en frukostmacka med Björne i morse, han skulle dra direkt till flygfältet och vidare till Paris. Den jäveln. Hoppas han spiller jävligt dyrt rödvin på sina mockaskor.
Jag är fortfarande trött, gammal och böjd, törstig och med sång i lungorna.

Julljus.
Gran, hatt och överrock i ull.
Mumsar korv med stark senap på östermalmstorg, vinkar till en flicka som jobbar på korrekturavdelningen. Du vet hon vars fästman drog till sjöss och hittades uppspolad på en strand i frankrike?
Stövlar ner mot klara, för en grogg med mina kamrater på tidningen, Mogren och Lindberg.
Mogren är glad som vanligt och Lindberg har ett blått öga efter en incident med vicevärden. Det var något om vicevärdens fru och ett bröd.
Jag lyssnar inte, smuttar på min whiskeygrogg och ser ut genom föstret, på snön som faller eftertänksamt. Vad gör hon nu?

Kom väck mitt hjärta, drick mig till, gör vad du vill bra du gör det med mig.

Nu är det kaffe.