Är det kappsegling?

Nej det är tisdag.

Hemma från 18 timmar i göteborg.
Gött mos, goa gubbar och breda, folktomma, hotande gator. Isande vind, snus, hatbrott och mörker.

Jag har tappat tron på Göteborg, detta av ordvitsar nedbajsade paradis.

Nu ska jag ner i en källare och agera Bindefeldt hela kvällen. Smila och hälla upp, ta rockar från otacksamma gamlingars axlar, plocka skräp, smila och skaka hand.

Det är bara att knyta näven i fickan, stålsätta sig mot all falsktrevlig gemenskap och drömma om veckoslutet och dess löfte om ett par stadiga Ardbeg framför kakelugnen.